По скользким, намокшим трассам, колесам,
по лужам и звездам,
послушай,
взлетные полосы
под эффектом отсутствия,
векторы нового полюса,
тянутся выше, искусственно,
молятся,
падая ниц на асфальт,
под потоком движений ресниц,
опадая в нескорый февраль;
если врать - только здесь и сейчас, в глаза, не моргая;
знаешь, стихи пишут нас...
Когда молчат голоса,
тишина,
правда, не помогает,
она только дарит такое, сказать бы, даже священное,
опустошение,
где только что билось сто сорок
от невозможности торможения,
как лететь сразу с тысячи роллерных горок,
и высечь огонь, взбираясь
на взлетные полосы,
до мнимого рая, по краю;
лети на мой голос!..
И сам выбирай,
твои. Итоги, кумиры и боги, решения...
Опустошение