Поэт? Нет, нет... Поэтом Пушкин был,
А я - убогое Ему лишь подражанье,
Хожу среди людей, ища признанья,
Как, может быть, когда-то Он ходил.
И до захода звезд Ему подстать
Сижу, пишу, ищу, рифмую что попало,
Но как бы ни старалась, ни желала,
Не удается жизнь зарифмовать.
В стихах кричу, ревную и люблю,
Ласкаюсь или выпускаю жало,
А можно зачеркнуть, начать сначала,
Но не начать мне снова жизнь мою.
И как бы ни хотелось изменить
Мне жизнь, в ней слов,увы, не переставить,
Осталось ждать - как воск на свечке таять,
Осталось жить, надеяться, любить...
И может через много-много лет
Среди рутины, боли и заботы,
Прочтя мои стихи, воскликнет кто-то:
"Она не Пушкин, но она - поэт!"