Так много оставлялось на потом,
Что в перечне возникли повторенья…
А слово все подыскивало тон,
Перебирало четки точек зренья,
И снова натыкалось на испуг
(как пальцы на истертую привеску),
Что за порогом повторенья – круг,
Все тот же круг. А через занавеску
Смотрела жизнь, и стоя под окном,
Круги считала, веря в обветшалость,
Пока любовь последним волокном
Скрепляла нить и все не завершалась.