Я бродягой по свалкам копался в обмане,
Доверял бесконечной словесной отраве.
Пел чужие стихи в дорогом ресторане,
Сочиняя свои в придорожной канаве.
Разводил я костры на чужом пепелище,
Обжигаясь, не мне предназначенным, светом,
Видел, как в богача превращается нищий,
Ощущая себя лишь на йоту поэтом.
Собирал и хранил золотые рассветы.
Строил призрачных планов себе пьедестал.
Бесконечность вопросов менял на ответы,
Да вот только поэтом я так и не стал.
Есть, наверно, в поэзии что-то от бога.
Она мудростью предков в сонетах воспета.
Пусть досталась мне в жизни иная дорога,
Поклонюсь до земли я таланту Поэта...