У человека, у любого,
есть в небе звёздочка своя.
Возможно, это и не ново,
но всё ж послушайте меня.
Историю поведал эту
в далёком детстве мне отец.
Он никогда не был поэтом,
но как рассказчик молодец
он был.
Слова его блистали,
как в солнечных лучах алмаз!
Эх, жаль, что вы его не знали,
но я попробую сейчас
вам передать то состоянье,
что испытать случилось мне
в момент духовного слиянья,
когда он ночью, при луне
поведал мне вот эту сказку.
Хотя, возможно, это быль…
Давным-давно в пустыне Наска
жил человек, и он любил
звезду.
В её сиянье дивном
он видел смысл всего и вся.
Был он мечтателем наивным,
киркою бил в теченье дня
по плато.
На камнях бороздки
он оставлял за годом год.
Но эти странные наброски
с земли не видно было, вот.
Ведь для звезды творил художник,
в которую был так влюблён,
и страсти пламенный заложник
рубил картины в камне он.
Наверно, и звезда любила
взирать на выдумки с высот
и с благодарностью светила,
и вдохновляла от щедрот
она творца.
А он влюблённый
взвалил себе на плечи крест
и страстью пылкой ослеплённый
всё ждал свою звезду с небес.
Он рисовал ей птиц в полёте,
цветы, зверей, базальт дробя.
А как-то, обливаясь потом,
он вырубил в скале себя.
Им ночь раскидывала полог
для единенья, не для сна.
Но человека век не долог,
осталась звёздочка одна…
Когда-нибудь все станем глиной,
но если верил и мечтал,
останутся твои картины,
что для любимой рисовал.
*****