И попадается брусника, неспелая, правда.
Кислит на языке, наверное, до завтра
останутся чёрными пальцы
от собранных нынче грибов. И скитаться
так просит душа. Скитаться без плана,
без цели. В этих лесах, что полны так дурманом
осени скорой, хвоей, и немножечко грустью.
И глядя в бездонное небо, отпустит
всю тяжесть, сомненья, спокойно дыша,
открытая свету и солнцу душа.