И в августе случаются дожди.
Они как океаны бирюзовы.
А мы закроем двери на засовы,
Пытаясь жизнь назавтра отложить.
Не за горами Яблоневый Спас,
И полон сад антоновки незрелой,
Где ходит ночь в вуали черно-белой,
Все разложив по полочкам за нас.
Каких еще мне надобно наград,
Когда скорбит о расставании лето.
Из всех падений, что случались где-то
(оно, должно быть, слышало об этом)
Я снова выбираю листопад.