шесть часов, луна застряла, приколоченная к небу,
где-то между смутным завтра и исчезнувшим вчера.
мир вокруг как у причала барка, как огромный ребус,
как непонятая мантра в ясных сумерках утра.
так и будет, но не вечно, и закончится однажды
тем же утром, что раскрасит охрой бережно дома.
и, предчувствием помечен, сон рассыплется от жажды
как цветок, он так прекрасен в чудной прерии ума.
сон рассыплется, и утро быстро сделает чужими
память, юность, ветер, слово, разных мыслей бахрому,
и на свежем перламутре отпечатается имя,
что потеряно и снова не подходит никому.
16-08-11