Вот матерьял, который мягок под рукой,
и тверд, когда ударишь головой,
а запах веет так воспоминаньем,
и старым миром, и былым сказаньем.
А цвет у матерьяла, свежий - светел,
прожилки, влажен, на изгиб приветен,
но тронет временем его, и почернеет,
от разных сущностей его, узором разным радует,
но сам, когда живой,шумит зелёною листвой,
иль, как суровый инок, руки воздевая,
молит небо, к жалости взывая.
Его красивой сенью любовались все поэты,
и каждому шептал он и о том, и этом,
и отдавал, и так бодрил он тело,
а мог и отнимать умело.
Дарил тепло и свет,возил и океан переплывал,
а здесь его сменил металл,но мы о нём не будем.
Она жива органика и органичен он,
когда войдём в старинный дом,
где Красный угол так намолен,
а в сенях запах сена, как он волен,
воспоминанием парного
и сладость поцелуя дорогого.
А память розги вспоминает
и пар, как мёдом пот струится в бане,
от запаха запаренной листвы,
кружится голова, сто грамм и плеск воды.
И красота от треснувшей скульптуры,
резцом с натуры вырезаны скулы,
и только света нет в глазницах,
а тепло, что грело руки, всё под лак ушло.
Так матерьял о многом нам напоминает,
как страшно, если он воспоминаньем станет.