Он приходит, когда темно,
по звонку...
и без лишних немых вопросов
чёрно-белым табу-кино,
где цветных фрагментов
нелепы позы,
где в колонках бушует джаз
с переходом в стальные оттенки треша,
где не место мечтам о нас,
древним ровно настолько,
чтоб стать одеждой,
опадающей по щелчку
с первым взглядом
и жадным прикосновеньем,
превращающим лёд иглу
в негу влажную,
губы... виски... колени...
Он уходит под ритмы рейв.
Да, красив... Да, горяч...
Ну и что, что мачо?
Это чистая сделка, бейб...
...для меня
ничего не значит.
© 2009