на моей улице живёт
СЕДОЙ АФРОАМЕРИКАНСКИЙ ПОЧТАЛЬОН
он знает что я одинок
часто заходит ко мне домой
с трёхлитровой банкой красного чая
а иногда даже приносит куриный бульон
с приятным ароматом далёкого детства
где было много движения но не было бегства
в детстве было к чему стремиться
но не было от чего убегать
седой почтальон никогда не приносит мне письма
или хотя бы открытки
(но я постоянно их искренни жду)
и это всё напоминает какие-то ужасные
добровольные пытки
где течение несёт только вниз
а мне обреченно хочется вбок
зимой когда приходится писать прозу
много спать и сдерживать свой истерический вой
ко мне в гости по вечерам всё чаще заходит
всё тот же седой почтальон
мы пьём... крепкий чай играем в шахматы
и просто молчим
в такие моменты я не чувствую себя совсем одиноким
как-то в один из наших вечеров
почтальон порвал сеть тишины
в самом начале очередной шахматной партии
он произнёс:
"я не должен жаловаться
но знаешь
я так же как и ты
лишён внимания и любви
у меня есть дети и даже внуки
но я чувствую себя словно старый
никому ненужный
отслуживший своё пёс..."
- и что ты тоже никогда не получил ни одного письма?
- разве что поздравительные открытки от друзей почему-то написанные моим почерком
я никогда не люблю никого жалеть
но после услышанного
мне искренни стало жаль старика
я извинился допил чай и ушёл... спать
этой ночью мне приснилось весеннее утро
и афроамериканский седой почтальон
душевная улыбка счастья растекалась по его морщинистому лицу
так как его кожаная сумка была переполнена конвертами
адресованными лишь ему
Я свято верю в правдивость любого сна