Словно в страшный Мордор тщедушный Фродо,
Всё идёшь куда-то, не зная брода,
Предпоследний атлас барыге продан –
Скоро лишь на ощупь да наугад.
Я ж ведь не Михайло (вот тот был глыба!),
Чтоб как он когда-то с обозом рыбы
По М-8 – был ли у тёзки выбор?
Но и мой не слишком-то и богат.
Хоть теперь иные мечты и цели,
И не по карману столичный ценник,
Но всё также трудно остаться целым,
Даже если шаришься по сети
И заряжен посох твой «фаерболом».
Но король поныне остался голым,
И народ кладёт на бояр с пробором,
Впав от водки в сумрачный позитив.
Жизнь, как прежде, жёсткий кровавый махач.
Как два пальца – вмиг натерпеться страху.
Глянешь: всюду – зга и полнейший ахтунг,
И колечко шепчет: «Надень меня!»
Но идёшь. И держишь себя за яйца,
Чтоб, упав, суметь ещё раз подняться.
И кривая выведет (верю, братцы!),
Но опять в какие-то ипеня…
(16:50) 17.08.11.