На похороны взять и не прийти – на собственно проплаченную тризну.
Ну что за жизнь, эх, мать ее ети! Ее божков, кумиров и харизму!
И черт бы с ней, со смертью – принял сам, как сан, присягу, как на грудь сто граммов.
Зачем так рваться к разным полюсам? Прибиться к одному – не вижу драмы.
Не плачьте, други! Музы, хватит слёз! Зачем так рьяно воронам равняться?
Не надо клоунад! Смерть не всерьез, как, впрочем, жизнь усталого паяца…
Проститься б… Непростительно, увы, так уходить, когда все жаждут «здрасте»…
Но быть собой и стать плодом молвы – не самое дурное из несчастий…