Наверно он писал стихи,
Была в нем пылкость, даже вздорность.
За эти милые грехи
Награда- Ваша благосклонность.
Всего скорее он молчал,
Чтоб с первой встречи слыть загадкой.
А в танце нежно обнимал,
Испуг в глазах читая сладкий.
В беседах голову кружил,
Ведь юность дерзка и беспечна.
Кудрями Вас заворожил
И взгляда томностью, конечно.
Он слишком много позволял
Себе при Вас, мой друг, должно быть.
Он умилял, в себя влюблял.
Жег щеки Вам горячий шепот…
Но вот недвижный он лежит,
Дуэльный пистолет сжимая.
В моей руке близнец дымит…
Да, он писал стихи, я знаю…