Дорога в безмолвие собственных глаз,
Брошенный взгляд в суете бытия…
Здесь ценность теряет дарованный час
Под видимый облик чужого себя.
Он шепчет устами, пытаясь кричать,
Сквозь яростный гнев и панический страх.
Порою мне жаль, что его не понять,
Ведь мы говорим на других языках…
Он плачет... Он плачет и молит меня,
Словно монах у священной иконы,
И болью пропитанный взгляд… Но глаза
Мне очень чужды, но до боли знакомы…
……………………………………………………………………
Скажите, где путник в обличие нас
Скитается с первым дыханием дня?
Возможно, в безмолвии собственных глаз…
Возможно, но мне не понять…
Это я?