Ты такой вот – гордый и неприступный,
Входишь в списки мои. Дорогих и близких.
У меня сегодня - мысли, четверг, простуда,
Солнце льется по венам ирландским виски,
Я не числюсь больше в стандартных списках,
Я пишу тебе в никуда из далекого ниоткуда,
Август стелется по асфальту низко.
Удивляешься. Мне ничего от тебя не надо,
Просто будь. Дыши, и рифмуй, как раньше.
Я тебя вычисляю легко по взгляду,
По отсутствию звуков из лжи и фальши.
Я с тобой иду с каждым днем все дальше,
Становлюсь умней, молчаливей, старше,
И, уверена – именно это сейчас мне надо.
Ты такой вот…Ветер молчит об этом,
Я не то, чтобы…Просто слегка скучаю.
Я надеюсь, следующим разноцветным летом,
Когда все, что между – уже растает.
Я тебя ношу в себе, я тебя листаю,
Как любимую книгу с таким сюжетом,
От которого крылья за спиной вырастают,
От которого действительно хочется...быть поэтом.