О чём нельзя - о том не буду - пусть.
Кораллово пестрит калинов куст,
улиточный под башмаками хруст
и поле в угнетении вьюнковом,
по вечерам в траве шуршат ежи,
мы разно думаем, особенно о лжи,
так просто пожелание - "Скажи" -
я начала...но подавилась словом.
Портал открыт и янтарём манит,
всё строже, но меж тем, медовей дни,
и скрученный спиралью аммонит
безмолвствует. Метаморфоза слуха
таится в том, что память, как смола -
в ней вязнут волны, речь, колокола,
и отголосок прежнего тепла
мироточиво населяет ухо.
А осы сатанеют к сентябрю
и лезут в волосы. Я много говорю,
но рот мой нем, как прободенный трюм
судёнышка, зарывшегося в дюну.
И в берег зло вгрызается прибой,
горчит в зубах зажатый зверобой,
и летний ситец - пёстрый и рябой
уже не рвёт верёвочные струны.
Мы разно думаем о многом. Мы разны.
Я, как всегда, не чувствую вины,
меча в ладони, за плечом страны -
как будто это важно в самом деле...
Вот поле, куст калиновый, межа,
вот звёзды первые над головой дрожат,
и ключ от сентября в руке зажав,
я прохожу последнюю неделю
лета...