А в Питере опять дерьмовая погода
Всего лишь третий день,
А, кажется, уже пол года.
Дождь льет и льет как из ведра
И от утра и до утра.
Люди закрылись зонтами-масками.
И без того блеклые
Стали серыми красками.
Потекшая картинка,
Словно водой по акварели мажут.
Ночью звезд не видно,
Сказку они вам не расскажут.
А я все сижу в своей маленькой квартирке,
В крохотном мирке, на другие похожем,
Будто рисовали под копирку.
Сижу, строчу корявые стишата.
В голове копошатся серые мышата.
Пытаюсь мысли свои изложить сжато.
Про то какая в питере дерьмовая погода.
И как я стих этот пишу уже пол года.
Перед моими глазами прыгают строчки,
На полу целой кучей исписанные листочки.
Проматываю на черно-белой, серой пленке
Свои однообразные денечки,
Дни и ночки,
Ни как не могу поставить точку...
Вот такая, городская, блин, поэзия.