Застелен стол газетой «Правдой»
за семьдесят затертый год,
и на статеечке заглавной
лежит с селёдкой бутерброд,
лицо покойного генсека
уже замаслено слегка,
но он похож на человека
сквозь дно простого гранчака!
Среди дальнейших словоблудий
и фотографий из ЦК –
как на изысканнейшем блюде! –
пучок зелёного лучка,
горбушка чёрного прикрыла
победный жатвенный отчёт,
и по щеке бутылки стылой
слеза тихонечко течёт...
Как дирижабль, над Хошимином
висит пузатый огурец,
и вилки мятый алюминий
вот-вот вонзит в него боец...
Рука потянется за спичкой,
курну, колечком дым завью...
Эх, жалко, больше нет «Столичной».
Уж дежавю, так дежавю...
Бармен (поигрывая початой бутылкой Джонни Уокера):
У нас и нынче всё отлично,
брось ностальгировать зазря...
Забудь, дружище, о «Столичной»,
прими стаканчик вискаря!