В жизни мне, друзья, не до смеха,
Мама родила неумехой.
В домхозяйстве я-ноль без палки:
Повар никакой, слесарь жалкий,
Не могу забить гвозди в стену.
Ладно, хоть пишу вдохновенно.
В общем, от житья привкус горький,
Не пройдёт ни дня без разборки.
Умница-жена обалдела,
Дёргает меня то и дело.
Налетит с утра хищной птицей,
Трудно от неё защититься.
Когтем царапнёт, клюнет в темя
И начнёт жужжать не по теме:
--Да! Стихи твои, Вить, неплОхи,
Лезут из тебя, словно блохи.
Но из них не сшить мне рубашку,
Брось писать, примись-ка за глажку!
От стихов семье нет навару.
Прожигаешь ты дни на шару!
Я от этих слов фигинею
И давай нести ахинею:
--Говоришь, стихи "неплохие"?!
Да ты взглядом кинь по России:
Михаил Гуськов, Игорь Белкин...
Да и я-ПОЭТ не из мелких!
Взор жены метнул кучу молний.
Мне ответил глас, гнева полный:
--Надо ж быть таким бестолковым?
Я б на край земли за Гуськовым!
Он шедеврит век без умолку,
Не сравнить с тобой, балаболка!
Зря твои стихи похвалила.
Нет в них ни фига, кроме мыла!
После этих слов гусенИцей
Захотел поэт в пыль зарыться.
Вам смешно, а мне не до смеха,
Мама родила неумехой.