В это окно не падает свет
никогда. И тихо вздыхая,
я смотрю, как чай остывает,
и за стеклом замирает проспект.
И снова чувствую, что тупик
заслонил мне наружу выход,
и пока все вокруг притихло,
в тени я ползаю, как старик…
Увяз в вопросах своих «зачем?»
я пишу. Может быть кого-то
это трогает. Тут болото,
где безразлично почти что всем.
И остается сидеть и ждать,
что теченье пойдет иначе,
а пока что все это значит,
что только в стол смысл есть писать.
2011. август.