И в сна игольное ушко пролился лунный свет,
И строчку каждую стиха пером крестил поэт,
И муза пепел сигарет сметала со стола,
И под окошком, на полу валялись два крыла.
И ночь, в ознобе декабря, желала одного,
Чтобы до первых петухов Она спасла Его.
И вновь придуманный узор был инеем прошит,
И твой бумажный человек в тени свечи дрожит.
19 августа 2011