«…Бедный крапивник, мельчайшая из птиц,
Сражается с совой за своих птенцов в гнезде.»
Уильям Шекспир. «Макбет».
Со злом, с врагом, с толпой бороться,
Исход борьбы не просчитав,
А когда сердце надорвётся,
Твердить упрямо: Я был прав!
Но проклянув всех оппонентов,
Дожив до смертного одра,
В тщете последних аргументов
Признать, что всё это – игра.
Какая, в сущности, морока
Быть человеком на Земле,
Всерьёз бояться злого рока,
Чертей и ведьмы на метле,
Страшиться общества двуногих,
Где каждый пятый – как чужак,
Где на заплёванных дорогах
Ждут мерзости и ужас драк,
Где жизнь мечты – лишь сновиденья,
А детство – лишь пролог к борьбе,
Где постоянные сомненья
Прорежут брешь в твоей судьбе.
Быть зверем, птицей то ли дело –
Инстинктам жизнь свою отдай,
Гормоном возбуждая тело,
Кричи, зови, люби, рыдай!
И никаких в душе сомнений:
Вот этот - враг, а этот - друг,
И до последнего мгновенья
Сражайся, подавив испуг.
Живи, как крошечный крапивник
С задорно вздёрнутым хвостом –
Бросайся в бой, где есть противник,
И пой в экстазе под кустом!
2011.
Фото Д.А. Калмыкова