Поэзия – она из безрассудства,
И соткана из ста противоречий.
Из плоти, крови. Это вид искусства,
Когда вдруг небо валят вам на плечи.
Ни логики порою в ней, ни смысла,
Одни лишь чувства, нелогичность, фраза.
И если всё ж мысль в воздухе повисла,
То смысл её доходит к нам не сразу.
Так в Библии повсюду говорится –
Не сразу понимаешь навороты.
Мелькают неразгаданные лица.
И лишь судьбы крутые повороты...
Но вот, с годами, вдруг ты ощущаешь:
Во всём есть смысл: великое и в малом…
И лишнее без страха отсекаешь,
И пот солёный на лице усталом...
И слёзы счастья, когда верна фраза.
И строчка всеми красками играет…
Кто в этой жизни не любил не разу,
Быть может, этого не понимает...