Как же люди одиноки
В этом мире, на земле,
Пишут, пишут свои строки
О любви, о суете.
И с мечтою просыпаясь
И с мечтою спать ложась,
Сочиняют своё счастье,
С миром всем этим делясь
Душу, будто наизнанку,
Вывернут они свою,
Пишут ночью, спозаранку
И про жизнь и про судьбу.
Преимущество имея,
Мысли все зарифмовать,
Исцеляют своё сердце,
Получают благодать...