Из серии: Я его слепила из того, что было.
Вот на столе расстелена холстина
Над ней пока пространство без лица.
Подобно гончару взбиваю глину,
Я- Галатея, в поисках творца.
Пытают воссоздать Пигмалиона,
Лишь из того, что есть, не зная как,
Ведь идеал далек от эталона,
Я же не Бог, а он был не простак.
Касаюсь глины теплыми руками,
Лицо...и шея, мужественный взгляд,
к твоей щеке прильнув губами,
осознаю, что нет пути назад.
В нетерпеливом страхе замираю,
Нюансы все пытаясь не забыть,
Хотя в душе прекрасно понимаю,
Ваяю то, чего не может быть.
Борьбу с самой собою Бог рассудит,
и здравый смысл, надеюсь, сохранит
холодный лед горячий лоб остудит,
а глина вечный дух освободит.
Вот наконец и мой восставший призрак,
В себя вобравший волю, и мечты,
И я с надеждой отменяю тризну,
Ведь в результате получился …ТЫ.