Тебя творю, мечтой рисуя
прозрачные черты души
и в тайнопись порою всуе
стихами магию вложив.
Не в небесах ищу оттенки,
а чтоб дотронуться рукой…
и в настроение навеки
влетел счастливый непокой!
Объяты радугою гибкой,
познаем благостный прилив,
тишайшей ангельской улыбкой
друг друга нежно окрылив…
Но зрит Фортуна как-то хмуро —
мол, невезучим исполать.
И мне ожившею Лаурой
в твоём саду не проще ль стать?..
***
В твоём саду не счесть цветов!
Травою скошенною пахнет…
Поющее потомство птахи
растят для промысла котов.
Гудит акация — в цветах
с дурманящим шмелей нектаром…
Земля исходит душным паром,
пол-лета мокшая в дождях.
А из окна кофейный дух
плывёт купцом к невестам — розам.
И нравится ворчливым грозам
поразмышлять о жизни вслух.
Здесь каждый дюйм мироточит —
в твоём, оттенков лета, парке.
Жаль, нет в тебе души Петрарки…
Твоя же о любви молчит.