я из себя тяну строку глухую.
Ослепшую, бессвязную строку.
По большей части серую, сухую...
Влеку.
Из обмелевших мыслей извлекаю
Остатки впечатлений, трепет чувств,
Где я еще нелепая, другая
Смеюсь...
Из жаркого огня своей пустыни
По капле воду нежную давлю...
Быть может скоро я опять остыну
И разлюблю...
С усердием шахтера под обвалом
Дроблю породу слов кривых своих.
Я раньше никогда не понимала:
Жизнь - стих.