Называли город хлебным.
Почему-то.
Третьи сутки
едем мы оравой бледной,
тощие, как наши сумки.
Едем в предвкушенье сладком
разорить его базары!
И считаем мы украдкой
полустанки и вокзалы,
млея от жары в вагонах.
Вот
сюда бы наши ливни!
Ну,
когда же этот город
пёстрый, будто хвост павлиний?
Город яблок!
Самых первых!
И торговок самых ловких!
Наконец вползаем в пекло
фантастической духовки!
Нет – пылающей жаровни!
(Пассажиры – вместо теста).
И казалось мне порою –
в городе от солнца тесно!
И от запахов шашлычных.
И от гомона на рынках.
Чтобы не сгореть, как спичка,
голову мочил в арыках.
И блаженствовал над пловом
в полусонной чайхане.
И не хлебным,
а фруктовым
снился этот город мне!
В пышной зелени по пояс…
Я таким его запомнил.
Тихо трогается поезд,
ароматами наполнен.
Ароматней нет, наверно!
Зной колышется медузой.
Вечер.
И пылает небо
сочной мякотью арбуза…