А перед сном не слышу такого нужного
Стука твоего сердца.
И не соматика поперепростужена,
А то, от чего не деться.
Это душа.
Моя.
Вот она-то всё и болит
И её всю и выкручивает
И криком-кричать не кричит.
И надо мной не подшучивает.
И над тобою.
Тоже.
Только сопит-сипит,
Да, голодая, мучается:
Не ест, не пьёт - мне не велит
И не даёт забыть
Странного одиночества.
Кровь перекачиваю
Там, где-то внутри, так потому что надо.
Силы души растрачиваю.
Видно, тебя
Ради.
Я б нажелала тебе счастья
В полёт свободный-то!
Только не отпущу
Душою тебя.
Родного.
Я бы сказала: "Прощай"
И удалила б из памяти.
Только для этого слова
Мой занемел язык.
Намертво.
Просто: исчез-живи,
Где-то, возможно, в Выборге.
А у моей души,
При мысли о тебе,
Будут вечные судороги.
Всего лишь.