Когда что-то было иначе?
Осмеян, забыт и один,
Тихонечко плачет мой мальчик,
Потерянный в красках картин.
Бредет на рисованный берег,
Бумажный и в линиях зыбкий,
Где стынут чернильные реки
И стонут уставшие скрипки.
Немного он пьян и простужен,
Сентябрьским костром растревожен,
И, может, кому-нибудь нужен,
И, может, он что-нибудь сможет.
И крошит на лист запятыми
Его обезумивший автор,
И зреют душистые дыни
На мертвых, казалось, ландшафтах.