кто едет в бездну, кто домой,
кто едет в поезде, кто — к цели,
как тянутся твои недели,
куда стремятся месяца? —
ты то сюда их, то туда,
и ты и так их всех и эдак..
мой день, как у нее*, нелеп:
я то прошу на черствый хлеб,
а то, гордячка, задираюсь,
когда мне — мясо с колбасой..
кто рвется жить, а кто — домой.
кто на карнизах — бесполезный,
а кто — беспомощный и — честно? —
на вряд ли стоящий хоть взгляда,
хватает индексы с экрана,
их умножая на потери..
как тянутся твои недели,
кого ты вспомнишь, оставляя
их на перроне, уезжая
в другие страны, губы, руки,
куда ты поспешишь — от скуки,
конечно. новые романы,
да только вся банальность ядов
продегустирована — кисло,
а образы дж-прямой
передают мой непокой,
такой же глупый и избитый,
как и у тех, кто грыз лимон,
столетия назад в вагонах
трясясь и портя карандаш
в потугах графоманской тетки,
рождающей кривых ушлёпков
и мня себя превыше всех:
чего хотеть? зачем хотеть?