Как по маме – куче шерсти
В мир заоблачный и новый
Лез Котенок,
Как, посыпав подоконник
Той землицей ли горшечной,
Рос Цветочек,
Привлекая на окошко
Удлинившуюся Кошку,
Так и я же
Только то пишу, что вижу,
По чужому все по слову
И неточно.
Я люблю тебя, мой Пушкин,
Не воруй мои сюжеты
И картины,
Благороден, лжив, смиренен,
Каноничен.
Чем тебе отвечу? Нечем.
Кто пропущен,
Тем передаю приветы
И тебя люблю, мой Ленин
Не единый.
Подо мною нету почвы –
Подоконники, рассветы.
Я пишу о непорочной
Близости любви и смерти,
О тревожной речи русской,
Речи сбивчивой и сладкой,
И за ней ли
Пропадают без остатку
В солнечном песке в натруску
Певчих поколения.
Нет бы не писать, а кушать
Или быстро спать.
День пройдет, а Пушкин
Жив опять.
Прочим – путь от магазина
И как раз
До свалки – с глаз.
Зароемся, сгинем!