Другой Париж

 
Другой Париж

Я устал, мне хотя бы в Париж,
Подышать философией Сартра,
А потом и в бордель, только ты не простишь...
Впрочем, хватит и красок Монмартра.

Посмотрев, удивлюсь, как Любовь высока,
Она будто бы здесь повсеместно,
Мне не нужно обзора с башни соска,
Мне Париж нужен близко и тесно.

Очутиться хочу за фасадом, в местах,
Там, Где Слово живое в заботах,      
Там, где сам Кортасар на блокнотных листах
«Играл в классики» с Музой до пота.

Я б в стихах хулиганил, как юный Рембо,
А потом в кабачок, как Эрнест.
Я б подолгу писал, ведь вокруг никого,
Да и, в общем – то, не на что есть.

Вот безухий Ван Гог, подошел и налил,
Нищий, голодный, но…
Тут же «Подсолнухи» мне подарил,
А «Генрику» - Пикассо…

«Париж – это праздник, который с тобой»,
Но праздник с других дверей,
На площадях барабанный бой,
А здесь тихий круг друзей.

Я что-то устал, мне хотя бы в Париж.
Ранним утром без пыли, без смога,
Для меня умереть в нем совсем не престиж -
Просто здесь мне давно одиноко.



         Лолита
          или
  ассоциация творчества


Творчество, словно Лолита,
С набоковских дерзких страниц,
Со мною флиртует открыто
Без комплексов и без границ.

Процессом таким наслаждаюсь,
Бессонница цедит свой ром,
Я образ создать постараюсь,
Зажав слово нежно пером…

А утром в кафе, сев за столик,
Начну вдруг безумно писать,
А та малолеткой до колик
Все будет смеяться опять

Иль плакать, когда Вдохновенье
Растреплет ее волоса
И сядет ко мне на колени,
При этом опустит глаза.

Творчество, словно нимфетка-
Легка, благозвучна, нежна,
Девчонка совсем, а кокетка,
Художнику юность нужна.

Чтобы писать очень просто,
Чтобы хотелось творить,
Ведь завтра уже будет поздно,
Ушедшее не возвратить…

Когда-нибудь славой залитый,
Словно бетоном. Седой.
Тебя я увижу, Лолита,
Но только уже не со мной.