Мой мир, как плот из тонких хворостин,-
Не образец стандартов крупной верфи,
И в океане судеб сел на шельфе
Средь проходящих мимо бригантин,
И дело оказалось не в рельефе,
И не в течениях, несущих глыбы льдин.
Меня не любят многие, увы.
А чаще меня просто избегают.
Слезами подмывала берега я
До зыбкой над душой моей канвы.
Дорожка моих будней беговая
Стирается от домыслов молвы.
Я не была любимицей толпы.
Скорее нравилась, прощаясь с эшафота,
Иль на каком-то неудачном фото,
Где задний план – позорные столбы.
И все мои ошибки по субботам
Успешно смаковали, хмуря лбы.
Но так и лучше, в этом парадокс.
Не буду я рыдать на чье-то мненье,
Не буду умолять я на коленях
Иль превращать манеры свои в бокс.
И под дождем негаданным осенним
Приглаживать себя под чей-то лоск.
Для многих я не стану чем-то милым,
Но я ведь тоже многих не любила.