И.С.
* * *
Лето уходит. С ним – уходит ли? – наша нежность.
Что это – если так сладко дышится солью моря?
Можно об этом в тысячах спорах спорить…
Что нас так крепко за руки друг друга держит.
Можно об этом тысячи стихотворений,
Тысячи песен сложить – и – не найти ответа,
Знаешь, любимый, это, наверное, лето
Остановило для нас ненадолго время.
Знаешь, любимый, я так тебя называю
Только в стихах, говорят же – бумага стерпит,
Осень расставит точки, печатью скрепит
Наш договор не встречаться с тобой до мая.
Осень, быть может, даже всплакнет немного,
«Глупые» - тихим эхом простонут травы,
Может, конечно, мы в этом с тобой не правы,
Но до весны другая у нас дорога.
... Та, где не вместе идем мы, шаги считая.
Та, где неторопливо живем на свете.
Та, где пронзительно так, как умеют лишь дети,
Ждем наступления ландышевого мая…