Пишетсяя, не пишется...
Ну, порой хоть тресни.
Слышатся, не слышатся
За душою песни.
А душа безликая,
Прячет свои тайны.
Что-то, глянь, накликала,
Жаль только - случайно.
Но без боли, радости
И других волнений
Стих немой, как градусник,
Спрятавшийся в лени.
Плачет энергетика
Без души в поэте,
Стих, как арифметика,
Где волнений нету.
И умрёт он по пусту
В жизни безнатужной,
В бездушевной пропасти,
Никому не нужный.
Пишется, не пишется...
Что-то в рифму пискнул.
Слышится, не слышится
От такого писка?
Фото из Интернета.