Чего здесь только нет... Прогулка под дождем, свет одинокой лампы возле Ундервуда,
и в ясной тишине – песнь птицы за окном, наверняка – на кухне чистая посуда…
Чего здесь только нет… Виденья пышным цветом, на сцену иль с неё – то знает только Бог.
А глубоко в душе – меж ночью и рассветом - цепочки из следов… почти на твой порог.
Чего здесь только нет… И злая хмарь обиды, и взгляд куда-то вдаль, а может – издали,
и честь не бумеранг, чтоб не подавши вида, снести упреки в том, в чем нет твоей вины.
Чего здесь только нет… Здесь нет покоя утром, есть крошечный уют, и соткан гобелен -
наполненный вконец цветами перламутра – от отраженных серых ракушечных стен.
Чего здесь только нет… Здесь нет его, второго, который разделить мог эту ночь с тобой;
и пишутся стихи - как отзвуки былого, и пишется любовь - как отзвуки из снов.
Чего здесь только нет… Нет лжи и кривотолков, защиту не пробить, ведь занавесом - ночь;
что из того, что днем слагаешь из осколков - беспутную себя… и отметаешь прочь….
Чего здесь только нет… И никогда не будет, хоть трижды возродись и тысячу – умрем –
попсы/фанатов/догм/велеречивых судей… Защиту не пробить… Покурим под дождем?