Разучилась писать про жизнь.
Я просто не знаю – как?
Зачем то, что тянет вниз,
Бессмертить в моих стихах?
Зачем в них писать о том,
О чем боимся кричать?
Какой в этом смысл, резон?
Они же не станут молчать.
Так зачем же в вечернем мраке
Вдруг устав от своей пустоты
Мы легко обнажаем страхи,
Позабыв обнажить мечты?
А любовь не рифмует с кровью
Тот поэт, что умел мечтать.
Не должно быть у рифм агонии,
В них надежда должна оживать.
Просто нужно стремиться ввысь
И мечтать, не скрывая глаз.
Уже хватит писать про жизнь.
Ей и так слишком тесно в нас.