* * *
Радикулит, бессонница, коньяк,
Горбушка ситного, горчица, ломтик сала...
Перо в бумагу тычется устало,
Стихи сложить пытаясь кое-как.
Багров хрустальный тонкий ободок
В рассеянной светимости торшера.
Мысль — я поэт — скорей всего химера,
И я напрасно тискаю листок.
На ум приходит сам Екклезиаст
Во всей своей пессимистичной сути.
Уснувшие неспящему не судьи,
И мне никто за пьянство не воздаст,
А потому решаюсь «по второй»,
Чтоб взять у боли час на передышку —
Меня и так скрутило, как мартышку —
Хоть и мужик, но тут я не герой!
Быстрей бы что ль подействовал коньяк
Возможно, что бессонница мне снится
Вот, кажется, утихла поясница,
Да и стихи сложились кое-как...