Я хожу с охотой странной
на звериную охоту,
по следам бреду, по крови
убегающего дня.
И в избе задую свечку,
сяду, выйдя на крылечко,
удивляясь, что так скоро
наступили холода.
Подойду воды напиться
в тёмной луже зазеркалья
по не струганным подошвам
деревянных половиц.
И в лицо пахнёт не свежей
серой плесенью медвежьей
под покровом ярко-алых
растревоженных зарниц.
Завернусь в пушистый ворох
непослушного тумана,
пропитаюсь им, промокну.
Проблеск мокрого окна.
Из кармана, как из ножен,
выну ручку, словно ножик,
и сотку стихотворенье
из себя, из волокна.