Летят листки календаря,
Виски белилами облиты,
А жизнь проходит. Зря, не зря...
Мы с госпожой Судьбою квиты.
Не раз я выходил сухим
Из передряг и переделок.
Был провидением храним,
А коль был бит, то лишь за дело.
Признаюсь, был не раз любим,
И тел прекрасных знал усладу...
Горчит любви прошедшей дым,
Как кофе чёрного осадок.