за твоим окном ветки рисуют дороги
и когда ты закончишь наш с тобой рассказ
я окажусь на одной из них
без дома
без флага
и без конечного пункта под номером "ТЫ"
я буду идти с поднятым всего лишь одним крылом
и показывать пальцем в небо
что бы знали шоферы
я бедный святой
что в поиски своего креста
в надежде найти тени
или следы новых строк
в городе в котором ещё не был
но в котором давно поселился бог
такой настоящий с большими глазами
и густой бородой
я уверен при встречи он обнимет меня
улыбнётся и скажет:
"я не могу тебе помочь
ищи сам свой покой"
и на утро я снова окажусь на трассе
с пустыми карманами
хлебом
и святой водой
в поисках конечного пункта под номером "МЫ"
дописанные рассказы могут перерождаться в романы