Каждый день это новые сотни строк,
Каждый час - это боль глубоко внутри.
Интересно, зачем он меня берёг,
Если он никогда меня не любил?
Столько слов, и мне трудно их все сказать.
Хорошо бы всё выкурить, вылюбить всё до дна,
Только я не могу; уже падая на кровать,
Понимаю, что с ним лишь я не одна.
А весна мне упорно во снах твердит,
Что он всё ещё там. Там где сердце колотит ритм.
Далеко, но он счастлив и крепко спит,
Мной и кем-то ещё любим.
Он не любит людей, утра, солнце, и любит спать.
Я не знаю пока, кто приходит к нему во снах,
С ним мне хочется петь, думать и мечтать,
Лишь бы видеть улыбку в его глазах.
Он ребёнок. Он странный. Я с ним умирать должна:
Он ломает, кричит, причиняет тупую боль!
Кто ему я? Не девушка, не жена,
Кто он мне? Он единственный, жаль не мой.
Только он говорит, что ему иногда я снюсь.
И так ёкает сердце, прощаю ему грехи,
Он мне пишет: " я скоро уже вернусь".
Я сажусь, плачу, жду, и пишу стихи.
___
В тишине. показатели по нулю,
Я звоню, говорю, что давно бы пора сказать.
Мне в ответ:
"Да. Я тоже тебя люблю".
Пульс с нуля и под сто двадцать пять.
Мне так нравится умирать.