Рисовал он меня на полотнах,
Каждый день, или каждую ночь,
Ни один мой портрет не закончив,
Он смеялся, и гнал меня прочь.
Он мечтал обо мне каждый вечер,
Заливаясь от сласти вином,
Так хотел прикоснуться, а впрочем,
Страсть оставил свою на потом.
Заходила к нему в мастерскую,
Раз в неделю, а может и год,
На себя я смотрела, нагую,
Приоткрывшую, розовый рот.
Я любила, тот запах табачный,
Что по комнате медленно плыл,
Его образ, немыслимый, мрачный,
И держать себя не было сил.
Мы слились на палитре, как краски,
Мы смешали картину из слов,
Мы в колоде две разные масти,
Мы свободны от жизни оков...