Вновь коснулась меня своим серым плащом осень.
Обняла и укрыла от солнца и глаз лета.
Я иду под дождем, на промокших часах - восемь,
никуда не спешу, мне так нравится всё это.
Принадлежность моя, к этой пасмурных дней музе,
поглощает меня без остатка, но с нею не спорю я.
Почему то легко и сродни бильярдной лузе,
жду я счастья шары, и изменится грусти история.
Разрешила мне взять себя за руку добрая осень.
И осыпала улицы красными листьями клена.
Улыбнулась и вдруг прошептала мне, - будь моим гостем.
Я ответил, что мне это нравится, определенно...