Пройдут облака, словно дыма волокна,
луну застилая. А здесь, на земле
увижу печальные зимние окна
морозною ночью в забытом селе.
И голос услышу, и образ привидится –
пройдёт вдалеке, за собою маня…
Бузинная дудочка русской провинции
играет немного в душе у меня.
Как грустно! Как тихо! Во мне или около?
Уйду. Оглянусь, – а на том берегу:
не столько печальны убогие окна,
как жёлтый под окнами свет на снегу.