Луч упал на сервант. Говорю это вслух.
Приближается вечер. Приблизился вечер...
ни к чему. Это время летит, словно куб
сквозь дневную листву, воды в белой картечи.
Мне упреком, мне словом бесшумным в ночи -
мотылек из нее прилетевший и страшно
к рыжей ленте прилипший. Но радость молчит
в этом точном, как боль, монологе вчерашнем.