Придорожная ромашка,
В комьях бросовой земли,
С добрым сердцем нараспашку
Ты всегда стоишь в пыли.
Лепестки твои большие,
Ты б гадала, не фальшивя:
“Любит, нет ли?”
Цвет отдав,
Лишь спроси,
Сказала б “да”.
Но в заботе бестолковой
Каждый мчится, пятки жжёт,
К дальней,
Мелколепестковой,
К той,
Которая солжёт.
ВАСИЛИЙ ФЁДОРОВ
*КНИГА ЛЮБВИ*