Общеизвестно, что в России
Жизнь у поэтов коротка...
Стреляли, били и травили
Их на Руси во все века.
Чуть, что не так - поэт на мушке,
Чуть, что не то - и залпом: "Пли!"
Убиты Лермонтов и Пушкин,
Уж, их то, как не сберегли!?
Поэтов словно беспрестанно
Преследует судьбы злой рок.
Ушли непоправимо рано:
Есенин, Маяковский, Блок...
Конечно есть и исключенья -
Старик Державин, Михалков...
Но тем больней сопоставленье:
Высоцкий, Цой, Тальков, Рубцов...
И дело даже не в Дантесе -
Не он, другого бы нашли,-
Поэты те в каком-то месте
Властям дорогу перешли.
А власть не любит обличенья,
И палачей всегда найдёт,
Коль, не о том стихотворенье,
Иль, кто у нас не так поёт...
Звезда померкнет, став незримой,
А ей гореть бы, да гореть...
Да, неужель, чтоб стать любимым
Поэту надо умереть!?
А, впрочем, смерть - есть заблужденье,
И вечно будет жив Поэт,
Он лишь в иное измеренье
От нас уходит. Смерти - нет!
Стихи и песни обрывали,
На полуслове ставя штамп,
Не до конца нам всё сказали
И Гумилёв и Мандельштам...
Им вечно жить в иной стихии,
А их твореньям - жить века.
И всё же горько, что в России
Жизнь у поэтов коротка...